Стихи и Проза

                Марина Цветаева

Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? Чья победа?
Кто побежден?

Все передразумываю опять,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего же не знаю слова,
Была ль любовь?

Кто был охотник? Кто - добыча?
Все бесьски-напротив!
Что сообразил, длительно мурлыча,
Сибирский кот?

В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был лишь мяч?
Чье сердечко - Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?

И все-же - что ж это было?
Чего так желается и надавливаль?
Так не знаю: одолейла ль?
Побеждена ль?