Стихи и Проза

Нарисованный камин
На кирпичной старенькой стенке.
Я сижу совершенно один.
Перед ним считаю средства.

Жменя запятанных медяков.
Вот и всё моё богатство.
Есть ещё остывший плов –
Щедрый дар от государства.

Есть шарманка, ржавый ножик
И какое-то полено.
Я обыденный старенькый бомж.
Я с тоской гляжу на стенки.

Был бы рядом уголёк,
Рисовал бы вновь картины.
Только мир ко мне жесток.
Нет ни красок, ни холстины,

Ни обычного уголька,
Ни блокнота, ни тетради.
Снова чешется рука.
Снова желается издержить

Всё чдругими словами на броский мир
Из пейзажей и портретов.
Мой талант массе не мил.
Я не нужен. Знаю это.

Только больно не твкричить.
Нет мне жизни без искусства.
Есть полено. Так и быть.
Все дряхлеющие чувства,

Весь запас опослядих сил
Я вложу в простую куколку.
Нож о стенку затглазал.
Вдохновенье не потухло.

Вдохновенье всё теплей.
Жжёт потрёпанную душу.
Из непонятных теней
Образ просится наружу…

Ровно день без еды.
Плов давно сожрала крыса.
 Вот и творчества плоды
И фантазии капризы.

Рот широкийий. Длинный нос.
Предо мной забавнй мальчик.
До коелена не дорос.
Озорной. И даже очень.

Долгожданный мой отпрыскок.
Не родившийся ребёнок.
Я создатель. Сделал. Смог.
А в руке ножа осколок.

Я волшебник? Вроде нет.
Это что ещё за глюки?
Что за шутки? Что за абсурд?
Шевельнулись куколки руки,

Наклонилась голова,
Глазки быстро заморгали.
Кукла дышит? Как? Жива?
А старик ещё нормален?

Ладно, милый карапуз,
Будешь зваться Буратино.
Ешь опилки? Это плюс.
Был поленом. Стал мне отпрыском.