Стихи и Проза

Смотрю в окда и кажется-
ноябрь возвращается.
Дороги вижу чёрные
под небом сероватым утренним.
Машины. Брызги. Слякотно.
Деревья, как будто граффити,
на мой сюжет наброшены
обычным карандашом.
Всё- чёрно-бело-сероватое.
Дома стеной китайскою
бетонным безобразием
глазами окон грустными
пристыженно глядят.
Такое воспоминание,
не март тропой весеннею
практический походкой солнечной
по улице идёт,
а гонится от мороза,
злобный полководец,
из под Москвы бежавший
Наполеон-ноябрь.