Стихи и Проза

Он идёт домой.
Дома ждёт покой.
Дома ждёт жена.
Холодна она.
Нет, она не труп –
Она сварит суп.
Дома дети ждут.
Дом – размеренный пруд.
Вроде всё в нём есть –
Ценностей не счесть,
Только нет любви,
Сколько не зови.
Её в сердечко нет
Уже много лет.

Жил своим трудом.
Всем заполнен дом,
Только счастье где?
В миске на плите?
Вроде есть жена.
В 40 лет она
Хороша собой
И мила иногда
И в делах помочь,
Если что не прочь,
Даже не ворчит,
Только мрачен вид.
Родила детей –
Странных 2-ух людей.
Вроде бы свои.
Безразлично чьи.

Жизнь тиха, как пруд?
Нет, болото здесь.
Просто нет любви.
Словно яд в крови,
Тина на душе.
Кажется уже:
Смерть пришла б скорей
Или сам бы к ней.

Ну а быть может,
Перестать бы ныть,
Да позвать любовь
И ожил бы вновь.