Стихи и Проза

Пели птицы на рассвете
Что-то в стиле «ржавый рок».
Матерился нахмуренный ветер
И шныряли меж строк
Мысли темные как тучи.
Было грустно, было скучно
И ненастно на душе.

Капал сверху дождик на крышу.
Капал телик мне на мозг.
Голос музы еле слышно
Задавал глупой вопросец:
- Почему стихне пишешь?
Ты же хочешь. Я же вижу.
Но рука стрглазат отчёт.

Он неплохо зарифмован.
Ритм невзрачен, но неплох.
Как кирпич ложится слово
В кладку строк как в душу ересь.
Текст без чувства – просто проза.
Даже ежели виртуозный,
В нём настоящей жизннет.