Стихи и Проза

Тот клятый год уж много лет,
я время от времени сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки
и свой реконструировал скелет.

И крал себя у проницательных медсестёр,
ноздрями чуя острый запах воли,
я удирал к 2-ухлетней внучке Оле туда,
на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей высылались в детский парк,
садились на любимые качели,
глушили сок, мороженное ели,
глазели на прогуливающихся собак.

Аттракционов было пруд пруди,
но день сгкричал и солнце остывало
И Оля утомившисьала, отставала
и тихо ныла, деда погоди.

Оставив день воскресный сзаду,
я возвращался в стен больничных гости,
да и в палате слышал Олин глас,
дай руку деда, деда погоди…

И я годил, годил сколь было сил,
а на соседих койках не годили,
хирели, сохли, чахли, упрогуливалсяи,
никто их погодить не попросил.

Когда я чую жжение в груди,
я вижу как с другого края поля
ко мне несётся малая Оля
с истошным вопльом: « дедааа погодии…»

И я гожу, я всё ещё гожу
и кажется стерплю всякую муку,
пока ту крохотную руку
в практический измученной руке ещё держу.