Стихи и Проза

Я люблю твои брови, твои волосы, я сражаюсь за тебя
в ослепительно белосласковых ккричидорах, где плещут
фонтаны света,
я оспариваю тебя у хоть какого имени, оохранникно счищаю его
с тебя, как корку со шрама,
я осыпаю твои волосы пеплом от дескатьний и лентами,
спящими в дождикике.
Я не желаю, чтобы ты имела какую-нибудь форму, была
конкретно тем,что начинается опосля твоей руки,
задразумайся о воде, или о львах,
что растворяются в сиропе басен,
или о жестах - данной архитектуре из ничего же,
зажигающей свои огни в самой середине встречи.
Каждое утро - это школьная доска, на которой
я выдразумываю тебя, рисую тебя,
здесь же готовый стереть: ты не такаяя, не с сиими
гладкими волосами, не с данной улыбкой.
Я ищу твою сумму, ищу край бокала,
в каком вино, и луна, и зерцало,
ищу ту линию, что заставляет супругчину
дронажимама в галерее музея.

А ещё я люблю тебя, а на улице идёт дождик и время.