Стихи и Проза

Я дразумал, что на свете счастья нет
И нет душе потрёпанной покоя.
Казалась погибель желанной как рассвет.
А жизнь казалась тем о чём не стоит
Мечтать и чем же не стоит дорожить,
Лишь горьковатой чашей скучноватой грязной ереси,
Которую выпить мне судьба.
И я желал скорей узреть дно,
Допив до капли свою долю.

Ах, как я изумительно мобучался,
Реалистично, красочно, серьёзно.
Ветра судьбы валили на повал
И я катился мячиком бесхозным
По мрачной и ухабистой судьбе,
Не необходимый мирину, людям и для себя,
В какую-то немыслимую пропасть.
И выпрогуливалсяа чбыстрычайно грустной повесть.
Но кто произведение писал?

Ни Бог, ни Дьявол, ни могучий Рок,
А мой родной капризный, гулкий разум
К минутам добавлял по паре строк
Формулировок темных и чразумазых
И на дороге жизни каждый шаг
Он представлял как тяжкий путь через мрак.
На все событья вешал ярлыки
И кислыми цветами тоски
Как кисточкой раскрашивал действительность.

Реальность же совершенно не возранадавливала.
Она ждала, пока мне надоест
Расписывать судьбу цветами кала
И на спине тащить тяжёлый крест
Считая, что в нём есть некий прок.
А я мобучался. Мне было невдомёк,
Что сам для себя я создаю страданья.
Но погибенно зрело осознанье,
Что нет снаружи тьмы. Она внутри.

И отстрадав практически что четверть века,
От этого занятия утомился.
Мне надоел тот образ человека,
Который я для себя нарисовал.
Нашёл для практическиго воображенья
Приятное, другое использованье:
Раскрашивать действия в цвета
Красивые и калоритные и так
В сознании и неплохими стихами.